《阳光就在山海中》写自2021年9月—12月，作者狼丶瞳似乎不再拘泥于周边的小诗，开始为自己的价值观书写，本诗辑抒发了作者对各个事物的看法，文风相对较为宏大。

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　　〈慢慢等〉

　　偶然听起少年时的歌，

　　是一种怀恋的声线。

　　那时的歌很腼腆，

　　一开口空气都软绵。

　　那时的路很蜿蜒，

　　无法明辨时间线。

　　那时的人坐在电脑前，

　　等另一个人上线，

　　一等就是一整天。

　　等的人赌上一天的心情，

　　时间慢慢没有怨言。

　　被等的人从不视而不见，

　　见了消息就足够疯癫。

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　　〈海的酒吧〉

　　在几千年来的梦的甲板上，

　　迎面的是风的海盐味。

　　海风沁入心脾和味蕾，

　　在鼻腔里的胸腔里的，

　　似醒非醒地被灌醉。

　　我驾着比独木还小的船，

　　靠着落着海鸥的帆杆，

　　周边是粉色的海水，蓝色的沙滩。

　　锚起，舵转，

　　驶向永远到达不了的彼岸，

　　只剩千年的歌在耳畔。

　　睁开眼，

　　看见水里的霓虹的辉，

　　闪烁着海底的不灭的梦幻的美。

　　那不是亚特兰蒂斯，

　　是文明古国的千年的酒楼。

　　李白弹着大河之水，

　　苏轼唱着菊残红褪。

　　李清照的歌里梅花常醉，

　　辛弃疾梦回营中下炙分麾。

　　岳飞念着数次临达的翠微，

　　艾青歌颂热爱土地的泪。

　　我时常梦着这些诗者组成乐队，

　　词曲会有多么宏伟。

　　倏地海底的荧光棒狂挥，

　　呼声掌声密如厉雷，

　　原来不止我一人沉醉。

　　海风抚得我有些疲惫，

　　我双手捧起海水，

　　一饮而尽后昏昏欲睡。

　　原来海里荡漾着的，

　　是泛着泡沫的酒水。

　　我坠入大海，等雾散雨来，

　　等梦里花开，等醒时无奈。

　　等海的酒吧，

　　推杯又换盏，曲终人又散。

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　　〈故乡月〉

　　看不见中秋的月亮，

　　看得见心里的彷徨。

　　坐在霓虹喧嚣的街上，

　　形单影只地陷入狂欢的狂。

　　不经意错把异乡当成故乡，

　　习惯了他乡的月光，

　　记不得乡人的模样。

　　曾经虚无缥缈的理想，

　　因生活不得已而飘荡。

　　耳边满是机车发动机的轰响，

　　抬眼遥看夜幕后的远方。

　　背上情绪乱麻的行囊，

　　随着归乡人潮流淌。

　　驻足未久，慌慌张张，

　　回首已是旅人样。

　　天阴得像罩着张网，

　　但背后有一盏温暖的光亮。

　　那是家的小窗，

　　是中秋真正的月亮。

　　（ps：这是中秋时节，我的一个认识了十八年的发小从外地回来匆匆见了我一面，那一次他抱着我哭，让我突然感到了异乡人对故乡和朋友的想念。）

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　　〈你要相信光〉

　　就像阳光穿过黑夜，

　　已是回不去的时间。

　　翘首而盼的二十五年，

　　谁料一别再也不见。

　　巨人倒在了信徒的面前，

　　这一次的车灯和手电，

　　即便密如漫漫星夜，

　　终是阻止不了祂的长眠。

　　小孩子们不需要童年，

　　他们只需囚禁在梦魇，

　　像玩偶一样没有信念，

　　任家长们摆布和掠劫。

　　女巫的话成了真言，

　　少年的心失去了炽烈，

　　大人们不觉得这是欺骗，

　　失败的教育遗臭万年。

　　这一回我们败给了黑暗，

　　只不过操纵黑暗的不是鬼魅，

　　是自以为是的成年。

　　光也许会倒下，

　　但永远不会被消灭，

　　至少今后提起对光的执念，

　　努力夺回的我们不留遗憾。

　　（ps：记得之前迪迦奥特曼被家长举报全网下架，引起了全网愤怒，我也是相信光的！最终迪迦也是终于回来了。）

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　　〈太难写了〉

　　为什么人生要有那么多笔迹，

　　为什么生活那么多循规蹈矩。

　　我写着写着一天就过去，

　　再看钟表零点也被抹去。

　　夜幕不告诉我他来了，

　　毫不知情地侵扰着情绪。

　　我一笔一划地写着，

　　害怕重了轻了弯了折了；

　　我一句一顿地写着，

　　害怕短了长了简了杂了。

　　我小心翼翼地写着，

　　怕我写的被淹没在唾液之中；

　　我天马行空地写着，

　　怕我写的被囚禁在牢笼之中。

　　为什么人生要有那么多笔迹，

　　我草草几笔，又被人捞起。

　　重复着平铺直叙的一行一句，

　　没有人看，没有人听；

　　大肆地挥笔书写高潮情绪，

　　他们出口成章，评头论足。

　　写的辞藻过分华丽，

　　他们控诉我滥情无力；

　　写的文章太合心意，

　　又觉被卷入烂俗寡意。

　　写的少了会乏，多了会腻。

　　有的人提笔便是客，

　　有的人笔落亡了国。

　　人世总要我写得一波三折，

　　又慷慨又煽情又痛哭流涕。

　　浏览的人都是判官，

　　决定我是否应该停笔，

　　却没有人走进过笔下的角色，

　　只认为他们渺小不值一提。

　　我不想写了，

　　太难写了，

　　再不停笔我的手便成了机械臂，

　　无休无止下去又断了七支笔。

　　不能再写了，

　　太难写了，

　　你也知道我书写的不单单是文字，

　　也不仅仅是故事与诗。

　　太难写了，我不写了，

　　就让我少写一个结局，

　　留给你重温我的空虚。

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　　〈论散文〉

　　文字是用来歌颂的灵魂，

　　是永久记录事情的笔墨。

　　断行者即是诗歌，

　　铺章者便是散文。

　　倘若说散文亦是诗，

　　也无可厚非，

　　不过是将一句句诗组合起来，

　　便成了散文。

　　散文有多散？

　　形散而神不散。

　　是否散文的精髓就是散，

　　既不然，那便也就是文。

　　没有文是不散的，

　　但能够看懂其不散的，

　　终是心理有“疾病”的少数人。

　　每个时代大概都有一种“非主流”，

　　如老舍，或如茅盾，

　　也是彼时偏离主流的散文家。

　　若说始终文者都是非主流，

　　那么散文不被理解，

　　怕也是情有可原。

　　毕竟娱乐至死的时代，

　　散文亦或被认为是浪费纸张罢了。

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　　〈一首衰老的诗〉

　　会不会遇到一个人，

　　她会温暖你的冬天，

　　永远记住你的模样。

　　即便你衰老，

　　她依旧会充当你的拐杖，

　　陪你看夕阳的起落，

　　以及启明星的闪烁。

　　看远方的森林变得花白，

　　看你的头发逐渐枯萎。

　　看头顶的夜空变得浑浊，

　　看你的眼睛黯淡垂暮。

　　看看光年外的陨石掉光，

　　看看你的牙齿坠落。

　　看看布满山川河流的皱纹，

　　看看你的脸上爬满的谷脊。

　　她有温柔的鼻息，

　　是你听了一辈子的呼吸，

　　是你耳背的时候仍能听到，

　　也仍然愿意听到的。

　　然而在还未衰老的日子里，

　　你拄着拐杖，望着斜阳，

　　你读着衰老的诗，

　　奈何记不起她的模样。

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　　〈终将散于万物〉

　　看，

　　那一片片绿叶片上，

　　像不像我们手心里一道道，

　　裂出叶脉的掌纹。

　　看，

　　那一朵朵白水仙上，

　　像不像我们手腕处一丝丝，

　　生出花纹的血管。

　　看，

　　我们全力张开手掌，

　　有没有支起五根灌木根部，

　　发散的茎的掌骨。

　　看，

　　我们微微弓起身子，

　　有没有突出一根玫瑰花枝，

　　带刺的枝的脊骨。

　　看，

　　我们高高昂起头颅，

　　颈部的线条是不是如同那，

　　云雾缭绕的山脉。

　　看，

　　我们紧紧攥握拳头，

　　前臂的血管是不是如同那，

　　昏暗夜幕的闪电。

　　看，

　　我们毛孔里的头发，

　　是不是一棵茂盛的金叶榆。

　　我们皮肤上的褶皱，

　　是不是一块海边的沉积岩。

　　我们面孔上的眼睛，

　　是不是一颗树上的愈合瘤。

　　看，

　　我们本来就是自然，

　　我们是自己的盘古。

　　叶脉是我们的掌纹，

　　枝叶是我们的头发，

　　山川是我们的身躯，

　　荆棘是我们的筋骨，

　　湖泊是我们的血液。

　　我们生于天地间，

　　我们葬于万物里。

　　就让自己沉沦，

　　与风与万物。

　　（ps：请爱护自然，敬畏自然。）